Polissage

Certains galets,
Au fond de l’eau,
Préfèrent garder
La mémoire
De leurs aspérités

Suspendus

Suspendus à un fil
Qui ne tient plus à rien,
Les héros sont tombés,
Oubliés, décriés

Le funambule (Maxence Fermine)

“Le poète, le vrai poète, possède l’art du funambule” Maxence Fermine

L’identité

Chercher sa route
Entre médecine et écriture,
Entre épreuve et résilience,
Entre le dire et le silence,

Le ciel était noir d’étourneaux

Le ciel était noir d’étourneaux,
Le vent d’automne caressait tes cheveux
Tu m’as regardé, tu m’as souri

Elle

Et si elle était celle
Qui te rend libre
De m’aimer au-delà d’elle?