Suspendus à un filQui ne tient plus à rien,Les héros sont tombés,Oubliés, décriés Suspendus à des lèvresQui murmurent la fin,L’écho de leur silenceFait plus de bruit encore Suspendus aujourd’huiQu’en sera-t-il demainCombien de temps durera l’agonieDe ceux que l’on oublie? Suspendus aux barreauxD’une prison sans issueDe secours, sans espoir de recours
Le poète, le vrai poète, possède l’art du funambule. Ecrire, c’est avancer mot à mot sur un fil de beauté, le fil d’un poème, d’une oeuvre, d’une histoire couchée sur un papier de soie. Ecrire, c’est avancer pas à pas, page après page, sur le chemin du livre. Le plus
Chercher sa routeEntre médecine et écriture,Entre épreuve et résilience,Entre le dire et le silence,Ne plus savoir quelle route tracer… Et puis soudain,En remontant le fleuve… Humer cette odeur de pierre humide,Mêlée celle, plus âcre, de la terre,Gravir, en souriant, le côteau,Laisser le regard se perdre au loin,Au confluent de deux
Le monde tourne avec nousPour le meilleur ou pour le pireÀ quoi bon soupirerEt crier vers le cielPuisqu’à la fin, sans nous,Le monde tournera de plus belle ? Que sont nos petites révolutionsPour cette Terre qui les enchaîne ?Que valent nos combatsÀ l’épreuve du temps ?Est-il vrai que l’écho de nos voixIra se
Le ciel était noir d’étourneaux, Le vent d’automne caressait tes cheveux Tu m’as regardé, tu m’as souri, Peut-être que tu m’as embrassé J’étais serein, j’étais heureux J’étais fou, tu étais folle… Ce soir-là, tout avait la lenteur des grands soirs éternels Tout avait l’insouciance Des lendemains à deux… Le soleil
Je voudrais tenter de comprendre les mécanismes qui laissent petit à petit de sombres pensées s’insinuer dans les esprits, comme s’il était naturel et normal que les vaccinés du Covid puissent être traités différemment que les non vaccinés par notre système de soins. Cette scission morale est inacceptable. Est-ce que
